"Todo filho é pai da morte de seu pai" Fabrício Carpinejar

 "Feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece 

somente no enterro e não se despede um pouco por dia." 
Há uma quebra na história

familiar onde as idades se acumulam e se sobrepõem e a ordem natural não tem

 sentido: é quando o filho se torna pai de seu pai. É quando o pai envelhece e começa 

a trotear como se estivesse dentro de uma névoa. Lento, devagar, impreciso. É 

quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não tem como se levantar 

sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e instransponível, enfraquece de vez e 

demora o dobro da respiração para sair de seu lugar. É quando aquele pai, que 

antigamente mandava e ordenava, hoje só suspira, só geme, só procura onde é a 

porta e onde é a janela - tudo é corredor, tudo é longe. É quando aquele pai, antes 

disposto e trabalhador, fracassa ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus 

remédios. E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de papel e aceitar 

que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos gerou depende de 

nossa vida para morrer em paz. Todo filho é pai da morte de seu pai. Ou, quem sabe, a velhice do pai e da mãe seja curiosamente nossa última gravidez. 

Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados que nos foram confiados 

ao longo de décadas, de retribuir o amor com a amizade da escolta. E assim como 

mudamos a casa para atender nossos bebês, tapando tomadas e colocando

 cercadinhos, vamos alterar a rotina dos móveis para criar os nossos pais. Uma das 

primeiras transformações acontece no banheiro. Seremos pais de nossos pais na 

hora de pôr uma barra no box do chuveiro. A barra é emblemática. A barra é 

simbólica. A barra é inaugurar um cotovelo das águas. Porque o chuveiro, simples e 

refrescante, agora é um temporal para os pés idosos de nossos protetores. Não 

podemos abandoná-los em nenhum momento, inventaremos nossos braços nas 

paredes. A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas paredes. Nossos braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões. Pois envelhecer é 

andar de mãos dadas com os objetos, envelhecer é subir escada mesmo sem degraus. Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada detalhe com pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos arquitetos, decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais adoecem e precisariam da gente? Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete. E feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por dia. Meu amigo José Klein acompanhou o pai até seus derradeiros minutos. No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira: — Deixa que eu ajudo. Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no colo. Colocou o rosto de seu pai contra seu peito. Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno, enrugado, frágil, tremendo. Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua infância, um tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo interminável. Embalou o pai de um lado para o outro. Aninhou o pai. Acalmou o pai. E apenas dizia, sussurrado: — Estou aqui, estou aqui, pai! O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu filho está ali.